Sombra

Masas lejanas de gente loca conduciendo, se cuecen en las avenidas madrileñas.

Todas próximas a nosotras, a ellos y a los que están por venir.

Ah!

Y Botas de western sin ser western

Y agujas

Y pinchazos en las venas

Y un mulato que me mira en el fondo del vagón y que tiene los ojos muy negros aun sabiendo que los ojos negros no tiene ningún sentido que sean profundamente oscuros o brillantes o muy negros. Si es que la negrura lo es todo. La de las lágrimas y la de los vagones. Dicen que acabó la huelga de basura en Madrid, pero en este vagón sigue oliendo a perro muerto, aun así noto sus ojos guiñándome alegrías confusas en mares transoceánicos, en olas gigantes que huelen a deseo, mientras capturo unas botas de una vaquera que podría montar a caballo para alcanzar su estación de tren.

 Me duelen las venas, las que se quiebran y las que no. Miles de ancianos confusos me observan romperme en esta mañana indudablemente fría antes de que me baje, preguntándose si he venido a limpiar el desastre que han dejado las negruras ajenas en este vagón pero, ya solo me queda la esperanza de encontrar la puerta de salida.

Ay mulato! Si tu fueras menos guapo y yo menos lesbiana…

Cuántos olores difíciles y nuevos podríamos haber guardado en nuestras cajitas de colores, las mías rectangulares y las tuyas redondas como los ojos de un cachorro abandonado.

 Ay mulato! Si tú fueras menos mulato y yo menos gitana, cuánta negrura podríamos hallarnos en los ojos vacíos, densos, enormes y opacos de los transeúntes, como conchas de un mar gigante que ha sido abandonado a su suerte.

 Ahora solo nos queda la esperanza, a ti de salir por la calle Castellana camino de ninguna parte y a mí de regresar a esta oficina repleta de almas tristes y grises que no se detienen a escuchar a los genios. Los de los ojos negros, como las palabras de las almas más brillantes con ojos oscuros, como los tuyos, los míos y los del Cigala…