Cerbantes

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Es mayo.
Aún no ha comenzado a florecer la primavera.
Tres de la mañana.
Rodolfo.
Yo.
Un cigarro.
Dos tilas… va a ser cierto, Cervantes no ha muerto. Está cansado, eso sí, pero aún florece dentro de él un latido del Quixote.

Cervantes, con b. Mi sueño. Esa b es mi sueño Esa b representa el difícil camino que una y otra vez me ha sido vetado. Ahora estoy, no sé, … no sabría muy bien como explicarlo sin complicarme demasiado la vida. No sabría como definir certeramente lo que me resulta aplastante, abrumador y absoluto. Es nítido, al menos para mí. Esa b, es mi tatuaje, mi seña de identidad.

Al final de un camino pedregoso. En la cima de una pequeña loma, mira, Sancho desde aquí puedo divisar a los hombres, ataviados cada uno con sus disfraces, sus mascaras y detrás, en algún lugar muy oculto en su interior, su cara, sus ojos.

Desmemoriados horizontes que vienen a reencontrarse con los míos. La humanidad, esa b, y todo lo que hay repartida en esa explanada que diviso, tras subir una pequeña loma.

Medio litro menos de sangre.

Demasiadas plaquetas.

Mama dice: Sigue donando.

Yo quiero donar y devolverle a la vida lo que la vida me ha devuelto a mí, al darme una segunda oportunidad. La segunda oportunidad más grande de mi vida, no estar adormilada, ni enloquecida, ni muerta de rabia, desolación o suicidio.

Me vale, mira Sancho, con vivir, haber subido esta pequeña loma ataviada con unas mallas negras, roídas, con mi b de Cervantes tatuada en la frente. La fe. La primera, segunda o cuarta vez que recibí un rechazo. Me vale, Sancho, con haber escrito sobre mis molinos, me vale con continuar dibujándolos.

Soy un vampiro. Me lo han dicho las enfermeras, un ser privilegiado que exorciza plaquetas.

Dios me regala plaquetas y yo, con b mayúscula, dono vida.

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