Feliz aniversario.

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Ha pasado un año, tan largo…

No sé si poner el cacao mental que tengo por escrito me ayudará en algo, poco, mucho o nada, tal vez mejore la progresión de mi velocidad mental, tal vez no.


Lo que si está claro es que necesitaba, tras un año de pelea con el mundo literario profesional, redactarme un memorando de las cosas buenas, malas e inútiles que he aprendido.


Necesito ordenar ideas, por eso escribo.

Necesito compartir ideas, por eso escribo.

Necesito vivir las ideas, por eso escribo.


Y por otras mil razones que ahora, perdóname que te diga, no vienen a cuento.

Tal vez desde hace algún tiempo me este tomando demasiado en serio la literatura y eso me este llevando a un callejón sin salida. Pero, ¿Cómo puedo dejar de tomarme en serio aquello que soy?, ¿Lo que me define? ¿Cómo puedo dejar esta droga si no es muriéndome? Después de casi un año de andar algunas veces sola, otras veces acompañada este pedregoso camino sin saber muy bien hacia donde, tengo claro o al menos meridianamente claro, que este no ha sido la culminación de nada. Aún, mira que me jode, no he empezado a escribir.

He descubierto después de andar toda mi vida trasteando con las palabras que aún no me he plantado en serio y que lo que sea, que aún no es, está por llegar, cada vez mas cerca, cada vez más fuerte, noto su respiración cerca de mi hombro derecho como una bestia indómita que reclama su derecho a la subsistencia.

Lo que sucederá, el día que se libere es algo impredecible hasta para mí.

Al principio busqué etiquetarme, como novelista y después de un tiempo descubrí que no podía dejar de escribir poesía, más tarde intenté encuadrarme como relatista y un tiempo mas tarde descubrí que tampoco podría dejar de escribir novela, finalmente agotada y satisfecha concluí dejar de luchar contra mis explosiones creativas y opté, creo que sensatamente, por dejarme llevar.

El resultado está siendo asombroso. Por eso escribo.

Este año de búsqueda me ha servido, al principio para desorientarme y al final…, al final para abrirme un universo inexplorado hasta la fecha, un universo de historias que caen ante mi con la sencillez de un girasol copado de pipas, un saco de pipas maduras, que tienen un intenso sabor de descanso en el éxito de ser escritas. He hecho osmosis en cada sitio que he visitado sola.. Veo con claridad cada rasgo que defino, para mí son instantáneas de la vida.

Me erotiza ver a través de las palabras. Por eso escribo.

En el fondo (os voy a contar un secreto) me alegro de no ser JK Rowling, porque gracias a ello he tenido tiempo para casi todo lo que he necesitado y para muchas otras cosas que no he necesitado pero me han hecho madurar.

He tenido tiempo para continuar con un trabajo profundamente analítico que me gusta y que no está ligado a la literatura, lo que me ha permitido disciplinar mi mente, calmar mis ansias, domesticar mis hábitos como lo hago desde hace más de siete años.

He tenido tiempo de conocer gente cariñosa y sencilla que me ha escrito desde el otro lado del océano para desearme la mejor de las suertes, para preguntarme donde podían encontrar mi libro. A todos ellos gracias por vuestro apoyo, resulta increíble hasta para mí que en parte soy hija de la tecnología, ver como unas palabras vertidas al azar llegan a todos los continentes.

He tenido ocasión de conocer compañeros y compañeras de editorial (también algunos otros “extraeditoriales”) que han tenido a bien ofrecerme su experiencia, sabiduría, apoyo e incluso deslices. A todas ellas y ellos también gracias, toda experiencia vivida en este camino me ha enseñado muchas cosas que debo en el futuro recordar.

A nivel personal he descubierto quien está a mi lado, quien no lo está, a quien no le importaría, quien lo estará y quien no. Esta información ha sido valiosísima desde un punto de vista estrictamente emocional.

Recibir las criticas justas e injustas y los halagos justos e injustos, ha sido un gran remedio contra la estupidez de cualquier escritor novel, no hay nada mas grave que le pueda pasar a un escritor novel que ser Dios en el primer amanecer. Gracias a ello, nunca perdí de vista la perspectiva. La posibilidad o la suerte de haber publicado un texto es, en ocasiones, lo único que distingue a un escritor reconocido de un amateur apasionado y talentoso. Cuanta menos influencia externa, más cultivo interno, una vez oí esta frase… “El anonimato es nuestro bien más preciado” y creo que en si misma condensa una sabiduría tremenda.

No publicarás todo lo que escribas, es más si puedes, evítalo. Hay un pedazo del conjunto artístico de cada hortelano de la prosa e-poetizada que debería morir con él, para alejarlo del mundo exterior. Los escritores vertemos mucha autobiografía en el conjunto de nuestros manuscritos, y todo lo que es autobiografía debería quedarse en el lugar donde nació porque si hay algo que es vital para cualquier individuo es la defensa de su propia identidad.

Por eso escribo, porque no importa lo que haya publicado. Porque lo que define a un escritor es el hecho de escribir y ni una obra, un libro, un relato o una poesía lo definen en su conjunto. Son las circunstancias del destino las que, caprichosamente, deciden si una colectividad debe leerlo o no, porque cuando uno es escritor no será nunca más solo una persona dado que su literatura lo trascenderá siempre, lo lean un solo individuo o dos millones. Aunque no publique, aunque no compita, aunque no le reconozcan quien se siente escritor está en la obligación moral de escribir, está en esa necesidad y en mi caso la literatura es además una forma de protesta, reivindicación y de lucha contra el abotargamiento humano. Una forma de llegar sin ver, oír o tocar.

Por eso escribo y porque además no puedo dejar de hacerlo.

Feliz aniversario, gracias a tod@s por estar ahí.

Mónica Martín

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