Aqui es un extracto

Un tren subterráneo de la ciudad de Nueva York transporta 1.200 personas. Este blog fue visto alrededor de 6.400 veces en 2011. Si fuera un tren de NY, le tomaría cerca de 5 viajes transportar tantas personas.

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Y voy escribiendo sin normas sobre lo que un día me hizo feliz y hoy pesa  en la base de mi cerebro como si fuera una ceniza volcánica que escupe vientos infestos de una ira que no cesa.

Voy sonriendo a mis iguales, sintiéndome nítidamente distinta. Siendo acuarela en lugar óleo, siendo solo un borrón de tinta china sobre un lienzo de baja calidad. Ser una representación en una roca. Ir escribiendo mentiras  de lo que son, solo líneas, que se diluyen cuando cruzo la medianoche desnuda.

Y voy remando hacia la otra orilla después de asestarle cuatro bofetones al barquero. Rezando para encontrarte entre ese millón de almas perdidas y conseguir, aunque sea en la duermevela de una noche fría, que tu recuerdo no desaparezca y se vuelva absurdo. Lejano, menos doloroso si cabe, de lo que ya era.

Y voy sintiendo vergüenza, por cada deseo efervescente que ha nacido dentro de mi, estando despierta a la culpa y a la manipulación de una década de silencio que ha cincelado unas extrañas arruguitas en mi ojos, mientras voy, voy arrastrándome de rodillas por los Salmos que me hicieron memorizar.

Y voy abrazándome a todo lo que me hace sentirme pobre, que no es el viento, ni la lluvia, ni la nieve sino este frio demoledor que pretende partir en dos mi corazón desangelado. Empiezo a tener las uñas de los pies morados pero, eso que , no sé, puede que no tenga mucho sentido, es lo que me hace seguir caminando hacia un sol famélico.

Y voy haciéndome, lo noto, cada vez más pequeñita, cada vez más frágil y soy consciente que cuanto más avance hacia mi misma, más vulnerabilidad, debilidad y rendición encontrareis dentro y querré haberme muerto con tal de no volver a sentir que la ficción me desborda mientras…

Voy escribiendo cosas que, no sé, puede que no tengan mucho sentido…

Pero que necesitaré si es que quiero seguir viviendo.

Llega la navidad. Todos los años escribo algo sobre la navidad. Muchas veces me he limitado a hablaros de mi infancia, de mis amigos cuando era pequeña, del frío que pasaba o de mi madre haciéndonos un cordero a toda la familia. Ahora he descubierto que odio el cordero. Me he comido cientos de porciones de cordero asado y cuando lo recuerdo tengo ganas de vomitar. Sospecho cual es el motivo de esa náusea pero, no voy a hablaros sobre de mi vida sentimental. No me apetece , no tengo ganas y recordarlo hace que me ponga físicamente enferma.

Vamos a hablar sencillamente sobre la navidad, ese acto religioso que ha pasado a ser una costumbre en las familias de este nuestro país. Voy a confesaros algo. A mi me gusta la navidad. Cuando era niña disfrutaba viendo la calles adornadas con luces de colores, me lo pasaba pipa cuando nevaba y siempre era buen momento para adornar la casa con los mismos colgajos de otros años. Para nosotros no tenía una connotación religiosa. Poníamos extremoduro, bebíamos vino, mi madre compraba comida para un regimiento. Después llegaba el turno de los amigos. Los amigos de mis hermanos claro, porque yo era demasiado pequeña como para traer amigos a casa. La verdad es que tampoco tenía muchos, era extremadamente tímida y establecer relaciones a largo plazo con otra cosa que no fueran libros me resultaba raro. Tenía miedo a querer a la gente. Sigo teniendo miedo a querer a la gente. Por eso ahora estoy hablando de la puta Navidad, porque es ese momento del año en el que cenas con la gente que quieres, en el que a veces la gente que quieres se emborracha, a veces la gente que quieres no está sencillamente y no puedes hacer nada para remediarlo. Es demasiado pronto para llorar. Todavía quedan muchos días para ponerse triste. No me extraña que la gente se corte las venas en navidad y se tiren por un puente, es el momento del año en el que o te emborrachas para olvidarte de toda la comida que esta encima de la mesa y no estas dispuesta a digerir o el sufrimiento de verla corromperse puede resultar sencillamente insufrible.

Es el momento del adviento. Funcionamos como animales, miradlo, han encendido las luces y ya estamos como locos. Salid a la calle, vais a ver que a pesar de estar en plena recesión económica no nos cortamos un pelo. Todo el mundo se va a dejar la visa y medio riñón para resarcir a los demás por el daño que les han hecho durante el resto del año. Pondrán regalos bajo el árbol, el matorral o el seto y cantaran villancicos que niños demoníacos y súper explotados han vomitado en algún estudio de grabación del tercer mundo. Todos estaremos súper contentos, súper borrachos, súper felices. Esperaremos al día 22 para ver si el calvo ha decidido dejarnos un regalo que nos apañe el cuerpo. Nos moriremos de frío en interminables colas que serán los peajes que pagaremos por nuestros pecados. ¿Sabéis qué?.Paso. Yo no quiero nada. Lo digo en serio. Ni un regalo. Al menos nada material. Me encantaría recibir cartas, millones de cartas de la gente que quiero y de la que no me conoce de nada, mandándome mensajes sobre algo verdadero que no estén sesgado por luces de colores. Me encantaría llegar a un enorme árbol que estuviera en cualquier parte del mundo y ver bajo sus ramas blanquecinas sobres de personas a las que les importo y que han decidido dejar con su puño y letra lo que de verdad tienen dentro.

¿Os habéis parado a pensar lo que representa sentarse a escribir una carta de tu puño y letra?. Meditarlo durante unos minutos, eso es un regalo. No hay vuelta atrás.

Eso es lo que representa para mi la navidad.

Personas que invierten diez minutos de su tiempo en, de verdad, mostrarte lo que sienten hacia ti.

Feliz cumpleaños cariño.
Gracias por todo lo que me das y por lo que aun no sabes que me darás.

Una deuda de juego, eso es Malena.

Una promesa de seducción, eso es Malena.

Una baza de Poker, eso es Malena.

Si te gusta que te seduzcan, te gustará Malena.

He sentido que quería devorarme, comerme como a un pez. Sólo por eso, merece la pena ir a una tienda, pagar tu libro y tirarse en la cama a leerlo. Abrir bien los ojos, las orejas y las piernas y dejarse llevar por una espectacular descripción de un personaje que supera todos los alter egos que hayas tenido en tu vida.

Y ahora hablemos del libro.

Curvas peligrosas es una novela que encajaría dentro el genero de novela negra policíaca. La autora se ha esmerado en trazar una trama que sostuviera por completo el libro con independencia de la orientación sexual de sus personajes. Lo ha hecho de forma sencilla, de manera que resulta natural para el lector asumir que la protagonista es policía antes que Lesbiana. La diferencia de edad, sexo, orientación sexual y estatus económico de los protagonistas esta bien empastada, de manera que el lector no sentirá que rechinan uno con otro en su propia isla sino más bien, todo lo contrario que tienden a complementarse. Al final del libro una termina preguntándose, ya más bien como autora que como otra cosa, si en el fondo Susana no estará buscando trazar el personaje perfecto a base de antítesis de personajes adyacentes. Curvas posee un estilo ágil, en el que predomina el dialogo sobre el resto de técnicas y en el que además Susana nos desenvuelve con facilidad. Curvas tiene una historia que te rompe desde la primera palabra, te presenta la injusticia así, a bocajarro sin pedir permiso. Curvas bucea en el dolor de la protagonista que se pone todas las mañanas un uniforme con el objeto de maquillar el sufrimiento que padece, por no haber tenido la suerte de poder elegir a su familia. Curvas es un libro que leerás en dos o tres tardes y que estarás masticando durante mucho tiempo, porque habrá sangre que se pega en tus recuerdos. Habrá mujeres como castillos que no permiten que se vulnere a sus seres queridos y habrá una Malena esperándote por cada página que tengas el valor de pasar.

Uno de mis vicios inconfesables son los juegos de estrategia, en los que tengo que construir ciudades, gobiernos, ejércitos con los que defenderme. Confieso que cuando la población huye despavorida frente a la falta de cultura o frente al hambre me siento frustrada. Confieso que entre mis planes de futuro está, tan sólo, crear una civilización que sea culta, generosa, potente en cuanto a conocimiento y que me supera el hecho de que este tipo de juegos estén ideados para ganar batallas militares. Siempre pienso en una civilización pequeña, como pudiera ser la Atlántida y al final me veo generando millones de cabezas de ganado que me servirán para ganar batallas militares. Me asusta pensar que esto sea en el fondo el plan que este previsto para la humanidad. Unos cuantos que están arriba y se creen dios y escogen a los seres humanos más talentosos, sobre estos apoyan los que son eficientes ; entre los cuales estamos la mayoría de nosotros y ,por último, la base de la pirámide esos millones de cabezas de ganado que se dejarán su vida para que el centro y la cúspide vivan como reyes. La base soporta el peso de la sociedad y no dispone de ningún privilegio. Se les supone una tolerancia indigna y legendaria frente a la adversidad y el dolor. Este juego no es justo pero, al parecer, es el equilibrio funcional que hemos creado. Al parecer el medio es hostil, el programa está mal hecho, el pastel está mal repartido.

7,000.000.000, de verdad, tendríamos que empezar a plantearnos las cosas más en serio. Habría que construirlas bien.

He pasado el fin de semana con Paz Quintero, o mejor dicho,  con lo que ha quedado de ella en el interior de “Un vuelo con escalas”.  Los que me conocéis, los que de verdad me conocéis sabéis dos cosas esenciales sobre mí: una, que yo no entiendo de literatura, yo de lo que verdaderamente entiendo es de emociones y dos, que si no me gusta un libro lo digo alto y claro y suelo pararme poco a pensar en las consecuencias de ello.  No ha sido el caso, el último trabajo de Paz, ha tocado dentro de mí notas de ternura con las que en la vida real me cuesta conectar. Adolezco del frío de los inválidos emocionales, esos que a fuerza de sentirse desbordados encuentran en la literatura un salvavidas, una evasión, un bote que sale a flote en un océano de emociones que se desborda en pleno deshielo climático: El de la vida, cuál sino. Gracias Paz, me has hecho reír cuando me sentía triste, me has hecho tener fe en el dialogo, me has hecho recuperar las ganas de leer, has hecho que me mantuviera literalmente despierta  y todo ha sido gracias a la sencillez con las que expones algo tan complejo como la ternura. Hay un dolor fino en este libro como una lluvia de invierno que me hace sentir como un animal desnudo en plena borrasca, una exposición letal a una lucha de poder y una emoción contenida en el recuerdo de un duelo no elaborado, que hace que te sientas como un niño cuando vas pasando páginas. Leerlo es como dejarse abrazar por un enorme oso polar, mullirse dentro, apagar el botón de la Matrix.

No tengo que convencerte de nada, tu abrirás este libro y después tendrás ganas de llorar y dejarás por un  momento de ser cualquier cosa que seas, ocurrirá algo sencillamente mágico, te darás cuenta de que los personajes te hablan. Si hay algo que admiro en el plano creativo es un buen dialogo, hay gente a la que se le conquista con un buen vino, a mi me plantas un dialogo como Dios manda y me descolocas una semana. A Paz se le nota el oficio, se le nota la pluma, las horas que lleva hablando con sus silencios, con sus palabras y con sus frases. Se le nota un proceso de crecimiento literario que  se ha ido fabricando a fuerza de hablar con sus demonios interiores, con sus miedos, con sus ilusiones, con sus fantasmas.

Joven autora con un gran potencial. Será interesante no perderla de vista.

Bien, ha llegado el día del juicio final. Yo espero estar muerta, solo por no tener que decirle a una muchedumbre cabreada de personas: os lo dije. A todos los que me han acompañado durante mi vida se lo he dicho en alguna ocasión. Viene el fin del mundo aprende a raparte el pelo. Deja de mirarte el ombligo, come de todo. No seas sibarita, haz amigos. Viene el fin del mundo, ¿no te lo había hecho ya?. Incluso muertecica estoy feliz, en el holocausto final no pillaré atasco porque no habrá carreteras y si alguien tiene los huevos de circular por ellas seguro que no encuentra buenas compañías.

Durante mi larga vida, que ya llega a los trescientos treinta y tres años, tal y como le dije a mi sobrino un día, puedo sentirme orgullosa de no haber escatimado en afecto. He sido muy perra solo con el objeto de satisfacerme pero, también muy fiel. Aprende esto, en el futuro jode solo a quien no sea tu amigo, pareja o familia, a quien quieras, respetes y aprecies trátale con cariño y amor. He aprendido también que en la vida hay que trabajar, aunque sea en cosas que no nos gustan, para poder comer en el futuro. Esto te dará una inmensa habilidad en un montón de tareas que te dan por culo pero, al mismo tiempo, ejercitará tu paciencia y tu tolerancia a la frustración y siempre te quedarán tus sueños (si es que puedes dormir y soñar) para idear la forma de ser feliz en un futuro.

Vale, has resistido, no estás para tonterías, iré al grano. Caigas en el grupo de personas que caigas, por favor, respeta al que quiera contarte historias a viva voz o por escrito. Habrá quien te proporcione seguridad, luz, comida, agua, alguna manta, eso te hará feliz al principio pero después pasarán los días, la humanidad no levantará cabeza y tú echarás de menos que alguien te cuente alguna historia. Porque necesitarás soñar, no con la lotería que habrá desaparecido, sino con otras vidas de otras personas que parecen no ser tan desgraciadas como tú en ese momento.

Para sobrevivir lee, cuando el resto de cosas hayan desaparecido.  Aprende de todo aquel que quiera enseñarte algo y ten la humildad de reconocer todos y cada uno de tus fallos.